Я поняла одну вещь. Когда кто-то долго ошибается, мы начинаем принимать это как норму. И ждём от него только ошибок. И сами ведем себя, как привыкли. Нам и невдомёк, что человек не хотел ошибаться. Не делал, да. Но не хотел.
И теперь, когда он может не ошибаться, все растеряны. Он больше ничего не должен, но... боже. Он должен. Но теперь уже не может это выдержать. Он ждал этой свободы, он надеялся, верил. А теперь всё. Это конец. Я не смогла. И всё, что я якобы делаю, не помогает мне стать лучше.
Почему я не могу?
Почему?
Почему я не хочу больше драться за себя?
Я думала, дело в расставании с ними. В них я нашла подтверждение и утверждение себя.
Неужели мне нужно находиться рядом с ними, чтобы чувствовать себя существующей не зря?
Точней, не так. Неужели моё существование само по себе - бессмысленно?
И мой отец, и моя бабушка... что мы хотим доказать? Почему каждый раз, когда у нас всё налаживается, мы создаём себе новую проблему?